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Posts Tagged ‘Eugene V. Debs’

Comparto este artículo del Adam Hochschild analizando la represión que sufrió el American Socialist Party durante la primera guerra mundial. Hochschild nos narra el crecimiento impresionante que experimentó el partido en los primeros años del siglo XX, convirtiéndole en una amenaza para el establisment estadounidense. La entrada de Estados Unidos a la gran guerra dio al Estado la excusa necesaria para perseguir a los socialistas encarcelándoles, negándole acceso a sus publicaciones al correo, presionando a quienes los apoyaban, etc. El ejemplo clásico, pero no el único caso, es del Eugene Debs quien fue condenado a diez años de cárcel en 1918. En palabras del autor, «Para cuando Debs murió en 1926, el partido que una vez había elegido a 33 legisladores estatales, 79 alcaldes y más de 1,000 miembros de  consejos de varias ciudades y otros funcionarios municipales había cerrado la mayoría de sus oficinas y se había quedado con menos de 10,000 miembros en todo el país.»

Dada la influencia de los socialistas en la reforma social, el autor se pregunta en un ejercicio contrafáctico, cuál habría sido el desarrollo de Estados Unidos si el Partido Socialista no hubiera sido destruido en la década de 1910. Hochschild juega con la idea de que fue la destrucción del Partido Socialista  lo que explica que hoy Estados Unidos sea el único país desarrollado que no cuente con un «un seguro de salud nacional», que sus ciudadanos inviertan miles de dólares en la educación universitaria de sus hijos y que aún en estados ricos como California miles de personas duerman en las calles.

Adam Hochschild enseña en la Graduate School of Journalism de la Universidad de California en Berkeley. Es autor de 11 libros, entre ellos Rebel Cinderella: From Rags to Riches to Radical, the Epic Journey of Rose Pastor Stokes (2020),  Spain in Our Hearts: Americans in the Spanish Civil War, 1936-1939 (2016), To End All Wars: A Story of Loyalty and Rebellion, 1914-1918  (2011) y  King Leopold’s Ghost: A Story of Greed, Terror and Heroism in Colonial Africa  (2002).  Su libro más reciente es  American Midnight: The Great War, a Violent Peace, and Democracy’s Forgotten.


Socialist Party History and Geography - Mapping American Social Movements

La destrucción  del socialismo estadounidense

ADAM HOCHSCHILD

TomDispatch    6 de octubre de 2022

Donald Trump ha tenido la necesidad de aplastar muchas cosas, incluyendo las últimas elecciones. Así que debo admitir que me pareció inquietantemente divertido que, cuando el FBI entró en su finca en Mar-a-Lago recientemente, lo hicieron bajo una orden autorizada por la Espionage Actde 1917. La historia ciertamente tiene una extraña forma de regresar a nuestro mundo y también de aplastar alternativas. Independientemente de lo que haya hecho Trump, ese acto tiene un historial lamentable tanto en su propio tiempo como en el nuestro cuando ha sido utilizado, incluso por su administración, para silenciar a los filtradores de información del gobierno. Y debido a que mi último libro, American Midnight: The Great War, A Violent Peace, and America’s Forgotten Crisis, trata sobre el aplastamiento de alternativas hace un siglo en este país, en medio de todo esto, no pude evitar pensar en una parte de nuestra historia que The Donald sin duda habría sido el primero en aplastar,  si tuviera la oportunidad.

American Midnight: The Great War, a Violent Peace, and Democracy's  Forgotten Crisis: Hochschild, Adam: 9780358455462: Amazon.com: Books

Pero permítanme comenzar con un evento personal más cercano al presente. Mientras visitaba Dinamarca recientemente, desarrollé una infección en mi mano y quería ver a un médico. El hotel en la ciudad provincial donde me alojaba me dirigió a un hospital local. Rápidamente me llevaron a una sala de consulta, donde una enfermera me interrogó y me dijo que esperara. Solo pasaron unos minutos antes de que un médico entrara en la habitación, me examinara y dijera en excelente inglés, sí, de hecho, necesitaba un antibiótico. Rápidamente giró en su silla, abrió un gabinete detrás de él, sacó una botella de píldoras, me la entregó y me dijo que tomara dos al día durante 10 días. Cuando le di las gracias y le pregunté a dónde debía ir para pagar la consulta y el medicamento, respondió simplemente: “No tenemos instalaciones para eso”.

No hay facilidades para eso.

Es una frase que me vuelve cada vez que me recuerdan cómo, en la nación más rica del mundo, todavía no tenemos un seguro de salud nacional completo. Y eso está lejos de ser lo único que nos falta. En una multitud de formas, somos conocidos por tener una red de seguridad social mucho más débil que muchos otros países ricos y detrás de eso se encuentra una historia en la que la Espionage Act jugó un papel crucial.

Un amigo danés que me visitó recientemente se horrorizó al encontrar a cientos de personas sin hogar que vivían en campamentos de tiendas de campaña en Berkeley y Oakland, California. Y eso sí, este es un estado progresista y próspero. Los pobres son aún más propensos a caer a través de las grietas (o abismos) en muchos otros estados.

Los visitantes del extranjero se sorprenden de manera similar al descubrir que las familias estadounidenses pagan regularmente matrículas universitarias astronómicas de sus propios bolsillos. Y no solo los países europeos acomodados lo hacen mejor en proveer a sus ciudadanos. El costarricense promedio, con una sexta parte del ingreso anual per cápita de su contraparte estadounidense, vivirá dos años más, gracias en gran parte al sistema nacional integral de salud de ese país.

¿Por qué a nuestro país no le ha ido mejor, en comparación con tantos otros? Ciertamente hay muchas razones, entre ellas el incesante bombardeo de propaganda de décadas de la derecha estadounidense, que pinta cada fortalecimiento propuesto de la salud y el bienestar públicos, desde el seguro de desempleo hasta el Seguro Social, Medicare y Obamacare, como un paso siniestro en el camino hacia el socialismo.

Esto es una tontería, por supuesto, ya que la definición clásica de socialismo es la propiedad pública de los medios de producción, un tema de la agenda que no está en ningún horizonte político estadounidense imaginable. En otro sentido, sin embargo, la acusación es históricamente precisa porque, tanto aquí como en el extranjero, los avances significativos en salud y bienestar a menudo han sido encabezados por los partidos socialistas.

El primer sistema nacional de salud del mundo, en la Alemania Imperial, fue, por ejemplo, impulsado por el Reichstag por el canciller Otto von Bismarck en 1883 precisamente para flanquear a los socialistas alemanes, que durante mucho tiempo habían estado abogando por medidas similares. Tampoco fue sorprendente que el Servicio Nacional de Salud de Gran Bretaña fuera instalado por el Partido Laborista cuando tomó el poder después de la Segunda Guerra Mundial.

Y en los Estados Unidos, a principios del siglo pasado, algunos de los modestos movimientos del presidente Theodore Roosevelt para regular los negocios y romper los trusts fueron, de hecho, diseñados para robar una marcha a los socialistas de este país, a quienes temía, como escribió a un amigo, que fueran “mucho más siniestros que cualquier movimiento populista o similar en tiempos pasados”.

Socialist Party of America - WikipediaEn aquel entonces, por sorprendente que parezca hoy, el American Socialist Party era de hecho parte de nuestra realidad política y, en 1904, se había pronunciado a favor del seguro nacional de salud obligatorio. Una docena de años después de eso, el congresista socialista de Nueva York Meyer London presentó un proyecto de ley sorprendentemente similar a la Affordable Care Act de la administración Obama de más de un siglo después. En 1911, otro congresista socialista, Victor Berger de Wisconsin, propuso una pensión nacional de vejez, un objetivo que no se realizaría hasta dentro de otro cuarto de siglo con la aprobación de la Ley de Seguridad Social de 1935.

El socialismo nunca fue un movimiento tan fuerte en los Estados Unidos como en tantos otros países. Aún así, una vez fue al menos una fuerza a tener en cuenta. Los socialistas se convirtieron en alcaldes de ciudades tan dispares como Milwaukee, Pasadena, Schenectady y Toledo. Los miembros del partido ocuparon más de 175 cargos estatales y locales solo en Oklahoma. La gente comúnmente señala a 1912 como la marca de agua alta del partido. Ese año, su candidato a la presidencia, Eugene V. Debs, obtuvo el 6% del voto popular, incluso ganándole al candidato republicano en varios estados.

Eugene V. Debs and the Endurance of Socialism | The New Yorker

Eugene Debs

Aún así, el verdadero pico de la popularidad del socialismo estadounidense llegó unos años más tarde. El carismático Debs decidió no volver a postularse en 1916, aceptando erróneamente la promesa implícita del presidente Woodrow Wilson de mantener a los Estados Unidos fuera de la Primera Guerra Mundial, algo que a la mayoría de los socialistas les importaba apasionadamente. En abril de 1917, Wilson los enfureció al llevar al país a lo que había sido, hasta entonces, principalmente un conflicto europeo, mientras reprimía ferozmente a los disidentes que se oponían a su decisión. Ese otoño, sin embargo, los socialistas lograron avances impresionantes en las elecciones municipales, ganando más del 20% de los votos en 14 de las ciudades más grandes del país, más del 30% en varias de ellas, y 10 escaños en la Asamblea del Estado de Nueva York.

Durante esa campaña, Wilson estaba particularmente consternado por la popularidad del partido en la ciudad de Nueva York, donde el abogado socialista Morris Hillquit se postulaba para alcalde. El presidente le preguntó a su conservador fiscal general texano, Thomas Gregory, qué se podía hacer con las “declaraciones escandalosas” de Hillquit contra la guerra. Gregory respondió que temía que procesar a Hillquit “le permitiera hacerse pasar por un mártir y probablemente aumentaría su fuerza de voto. Estoy haciendo que mis representantes en la ciudad de Nueva York observen la situación con bastante cuidado, y si se llega a un punto en el que se pueda proceder contra él, me dará mucho placer”. Hillquit perdió, pero obtuvo el 22% de los votos.

Los socialistas jubilosos sabían que si les iba igual de bien en las elecciones de mitad de período de 1918, su total de votos nacionales podría por primera vez aumentar a millones. Para Wilson, cuyos demócratas controlaban la Cámara de Representantes por el más estrecho de los márgenes, la posibilidad de que los socialistas obtuvieran el equilibrio de poder allí era horrible. Y así, ya en guerra en Europa, su administración en efecto declaró la guerra a los socialistas en casa también, utilizando como su herramienta principal la criminalización radical de Wilson de la disidencia, la nueva Espionage Actde 1917. El saldo sería devastador.

El hacha del gobierno cae

Ya la mujer más popular del partido, la ardiente oradora nacida en Kansas Kate Richards O’Hare, conocida como Red Kate por su política y su masa de cabello rojo, había sido condenada a cinco años bajo la Espionage Actpor hablar en contra de la guerra. Aún libre en apelación, O’Hare, que conocía las dificultades de la vida agrícola de primera mano y se había postulado tanto para la Cámara de Representantes como para el Senado, continuó atrayendo audiencias a miles cuando habló en los estados de las praderas. En poco tiempo, sin embargo, su apelación fue denegada y fue enviada a la penitenciaría de Jefferson City, Missouri, donde se encontró en la celda contigua a la anarquista Emma Goldman. Los dos se convertirían en amigas de por vida.

En 1918, el gobierno persiguió a Debs. El pretexto era un discurso que había dado desde un quiosco de música de un parque en Canton, Ohio, después de una convención estatal de su asediado partido. “Siempre les han enseñado que es su deber patriótico ir a la guerra y que ustedes mismos sean masacrados a sus órdenes”, dijo a la multitud. “Pero en toda la historia del mundo, ustedes, el pueblo, nunca tuvieron voz para declarar la guerra”.

SOCIALIST PARTY OF AMERICA (1897-1946) history

Eso fue más que suficiente. Dos semanas más tarde, fue acusado y llevado rápidamente ante un juez federal que resultó ser el ex socio del bufete de abogados del secretario de guerra del presidente Wilson. En ese juicio, Debs pronunció palabras que serían citadas durante mucho tiempo:

“Su Señoría, hace años reconocí mi parentesco con todos los seres vivos, y decidí que no era ni un poco mejor que el más malo de la tierra. Dije entonces, digo ahora, que si bien hay una clase baja, yo estoy en ella; si bien hay un elemento criminal, yo soy de él; mientras haya un alma en prisión, no soy libre”.

Los espectadores jadearon cuando el juez pronunció sentencia contra el cuatro veces candidato presidencial: una multa de $ 10,000 y 10 años de prisión. En las elecciones de 1920, todavía estaría en la penitenciaría federal de Atlanta cuando recibió más de 900.000 votos para presidente.

Sin embargo, el gobierno no se limitó a procesar a luminarias como O’Hare y Debs. También persiguió a los miembros de base del partido, sin mencionar a los ex candidatos socialistas a gobernador en Minnesota, Nueva Jersey y Dakota del Sur, así como a los secretarios estatales del Partido Socialista de al menos cuatro estados y un ex candidato socialista al Congreso de Oklahoma. Casi todos ellos serían condenados en virtud de la Espionage Act por oponerse a la guerra o al reclutamiento.

No muy contento con esto, la administración Wilson también atacaría a los socialistas en muchos otros frentes. Había entonces más de 100 diarios, semanarios y mensuales socialistas y la Espionage Act le dio al director general de correos de Wilson, el segregacionista Albert Burleson de Texas, el poder de considerar tales publicaciones no debían ser enviadas por correo. En poco tiempo, Burleson prohibiría del correo prácticamente toda la prensa socialista, que, en los años anteriores a la guerra, tenía una circulación combinada de dos millones. Algunos diarios, que no necesitaban la Oficina de Correos para llegar a sus lectores, sobrevivieron, pero para la mayoría de ellos tal prohibición fue un golpe mortal.

El gobierno paralizó el movimiento socialista de muchas maneras menos formales también. Por ejemplo, la oficina de correos de Burleson simplemente dejó de entregar cartas hacia y desde la sede del partido en Chicago y algunas de sus oficinas estatales y locales. El personal de un periódico socialista en Milwaukee generalmente notó que no estaban recibiendo correspondencia comercial. Incluso sus suscripciones por correo al New York Times y al Chicago Tribune ya no llegaban. Pronto los ingresos publicitarios comenzaron a agotarse. En medio de esto, Oscar Ameringer, un escritor del periódico, llamó a un partidario de mucho tiempo, un panadero que de repente había dejado de comprar anuncios. Según Ameringer, el hombre “se desplomó en una silla, se cubrió los ojos y, con lágrimas corriendo por sus dedos, sollozó: ‘Dios mío, no puedo evitarlo … Me dijeron que si no sacaba mi publicidad me rechazarían… harina, azúcar y carbón’“.

Socialism in America - Dissent Magazine

Victor Berger, Bertha Hale White y Eugene V. Debs en 1924 (Library of Congress)

También siguieron las señales de la administración en ese asalto en tiempos de guerra los políticos locales y los vigilantes que atacaron a los oradores socialistas o les negaron salas de reuniones. Después de que los progresistas y los miembros de los sindicatos organizaron una marcha contra la guerra en el Boston Common, por ejemplo, los vigilantes allanaron la oficina cercana del Partido Socialista, rompieron sus puertas y ventanas, y arrojaron muebles, papeles y la maleta de un activista viajero por las ventanas destrozadas a una hoguera.

En enero de 1918, el alcalde de Mitchell, Dakota del Sur, ordenó la disolución de la convención estatal del partido y la expulsión de todos los delegados de la ciudad. Un líder del partido fue capturado “en las calles por cinco hombres desconocidos y empujado a un automóvil en el que lo condujeron a cinco millas de la ciudad”, informó un periódico local. “Allí fue puesto en la pradera y… le dijeron que se dirigieran a su casa en Parkston [una caminata de 18 millas] y le advirtieron que no regresara”.

El gran “¿Y si?” Pregunta

Los socialistas estuvieron lejos de ser los únicos en sufrir la ola de represión que barrió el país en el segundo mandato de Wilson. Otros objetivos incluían el movimiento obrero, los dos pequeños partidos comunistas rivales del país y miles de radicales que nunca se habían convertido en ciudadanos estadounidenses y fueron objeto de deportación. Pero entre todas las víctimas, ninguna organización fue más influyente que el Partido Socialista. Y nunca se recuperó.

Cuando Debs volvió a salir a la carretera después de ser finalmente liberado de la prisión en 1921, a menudo, en el último minuto, se le negaron los lugares que había reservado. En Cleveland, el City Club canceló su invitación; en Los Ángeles, el único lugar donde podía hablar era en el zoológico de la ciudad. Aún así, lo tuvo más fácil que el escritor socialista Upton Sinclair quien, cuando comenzó a dar un discurso en San Pedro, California, en 1923, fue arrestado mientras leía la Primera Enmienda en voz alta.

Para cuando Debs murió en 1926, el partido que una vez había elegido a 33 legisladores estatales, 79 alcaldes y más de 1,000 miembros del consejo de la ciudad y otros funcionarios municipales había cerrado la mayoría de sus oficinas y se había quedado con menos de 10,000 miembros en todo el país. Kate Richards O’Hare escribió a su amiga Emma Goldman, que había sido deportada de los Estados Unidos en 1919, que se sentía una “especie de huérfana política ahora sin lugar para recostar mi cabeza”.

A pesar de su condición de minoría, los socialistas habían sido una fuerza significativa en la política estadounidense antes de que la histeria de guerra patriótica provocara una era de represión. Hasta entonces, los legisladores republicanos y demócratas habían votado a favor de medidas de reforma de principios del siglo XX, como las leyes de trabajo infantil y el impuesto sobre la renta, en parte para evitar las demandas del Partido Socialista de cambios más grandes.

Si ese partido hubiera permanecido intacto en lugar de ser tan despiadadamente aplastado, ¿por qué más podrían haber votado? Este sigue siendo uno de los mayores “qué pasaría si” en la historia de Estados Unidos. Si el Partido Socialista no hubiera estado tan cojeando, ¿podría al menos haber empujado a los principales a crear el tipo de red de seguridad social y sistemas nacionales de seguro de salud más fuertes que la gente hoy da por sentado en países como Canadá o Dinamarca? Sin la Ley de Espionaje, ¿se podría haber dejado a Donald Trump pudrirse en Mar-a-Lago en un mundo en el que tanto podría haber sido diferente?

La última vez que intentó pagar una factura médica, ¿podría, de hecho, haberle dicho: “No tenemos instalaciones para eso”?

Traducido por Norberto Barreto Velázquez

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En esta reseña del libro de Matthew E. Stanley Grand Army of Labor: Workers, Veterans, and the Meaning of the Civil War, Dale Kretz nos presenta a la guerra civil estadounidense como  una conmoción revolucionaria que no solo aplastó la esclavitud, sino que también avivó la esperanza de una emancipación anticapitalista en los Estados Unidos.  Según Kretz, Stanley analiza cómo la inconografía y la discursiva  de la guerra civil sobreviven y son usados por la izquierda radical estadounidense hasta la guerra fría.

Dale Kretz es profesor de historia en el Departamento de Historia de la Universidad de California en Santa Barbara. Tanto su trabajo de investigación y su docencia se centran en la historia de los  afroamericanos. Es autor de Administering Freedom: The State of Emancipation after the Freedmen’s Bureau (UNC Press, 2022).

Matthew E. Stanley es doctor en Historia por la Universidad de Cincinnati y profesor  en la Universidad Estatal de Albany (Albany, Georgia), donde imparte cursos sobre esclavitud, la guerra civil y la Reconstrucción. Es también autor de The Loyal West: War and Reunion in Middle America (University of Illinois Press, 2016).


Trabajadores trabajando en ruinas después de la Guerra Civil de los Estados Unidos, alrededor de 1865. (Fotos de archivo / Getty Images)

 

El legado abolicionista de la Guerra Civil pertenece a la izquierda

Dale Kretz 

Jacobin   April 6, 2022

Reseña del libro de  Matthew E. Stanley Grand Army of Labor: Workers, Veterans, and the Meaning of the Civil War (University of Illinois Press, 2021).

¿Cómo debemos recordar la Guerra Civil? Para muchos liberales de hoy, la historia es la del Norte ganando la guerra pero perdiendo la paz, consintiendo una reconciliación seccional que dejó intacta la supremacía blanca. El racismo ganó, simple y llanamente.

Pero esto es solo una parte de la historia. El declive precipitado de la afiliación sindical, la militancia laboral en el lugar de trabajo y los eruditos marxistas en la academia han conspirado para oscurecer lo que el historiador Matthew Stanley saca a la luz en su reciente libro: que la Guerra Civil, para los trabajadores blancos y negros por igual, fue una piedra de toque duradera para las luchas populares desde la Reconstrucción hasta el Nuevo Trato, dando forma a la conciencia de clase en el proceso.

Grand Army of Labor: Workers, Veterans, and the Meaning of the Civil War muestra cómo los trabajadores industriales, los agricultores y los radicales desplegaron una “lengua vernácula antiesclavista” en sus luchas contra la Gilded Age y el capitalismo de la Era Progresista. Se presentaron a sí mismos como los portadores naturales de la antorcha del ideal del trabajo libre antes de la guerra, que, argumentaron, apuntaba no solo a la chattel slavery, sino también al trabajo asalariado, anunciando lo que Karl Marx imaginó como una “nueva era de emancipación del trabajo”.

Stanley detalla la construcción colectiva de una “Guerra Civil roja”, construida por trabajadores radicales en innumerables salas sindicales, pisos de talleres y cajas de jabón de terceros. En esta visión de tonos carmesí, John Brown, Frederick Douglass y Abraham Lincoln aparecieron como parangones del abolicionismo, la vanguardia de la “abolición-democracia” de W.E.B. Du Bois. Y aunque el Ejército de la Unión había aplastado a la aristocracia terrateniente del Poder esclavista, la expansión capitalista había generado nuevos intereses monetarios y creado nuevas formas de dominio corporativo. Ese despotismo exigía una nueva generación de emancipadores.

“La guerra dio un tipo de amo por otro”

Los Knight of Labor, una federación sindical fundada en 1869 que alcanzó un pico de 800,000 miembros a mediados de la década de 1880, fue una organización prominente que blandió el lenguaje de la Guerra Civil para luchar contra la “esclavitud asalariada”. “La guerra dio un tipo de amo por otro”, explicó un Caballero en una reunión de la Asociación Azul y Gris en 1886, “y la riqueza que una vez fue propiedad de los amos del Sur ha sido transferida a los monopolistas del Norte y se ha multiplicado por cien en poder, y ahora está esclavizando más que la guerra liberada”. Los Caballeros abogaron por una alianza interracial basada en la clase para librar esta próxima etapa de la guerra por la emancipación. Demostraron ser notablemente hábiles para organizar a los sureños negros y convencer a sus homólogos blancos de la necesidad de ello.

En las décadas de 1880 y 1890, los partidos de reforma agraria como los Greenbackers y los Populistas movilizaron a los “productores” a través de líneas seccionales y raciales. Los veteranos fueron fundamentales para estas campañas. Pero las colaboraciones “Azul-Gris” en el Partido Populista evocaron algo muy diferente a las reuniones nacionalistas blancas de la época que a menudo tenían el mismo nombre bicromático; Dedicados en cambio a “causas aún no ganadas”, como argumenta Stanley, los “trabajadores-veteranos radicales y sus camaradas usaron las palabras y heridas de la guerra para imaginar una alternativa de izquierda” de la clase productora liberada del yugo de la esclavitud económica.

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El líder del Partido Socialista de América, Eugene V. Debs

Apropiadamente, mientras los populistas hablaban en dialecto neo-abolicionista, sus oponentes reciclaron viejos insultos que una vez lanzaron a sus antepasados anteriores a la guerra. Denunciados como jacobinos, socialistas y comunistas, muchos populistas, al menos por un tiempo, se deleitaron en salvar las “divisiones de tiempos de guerra a lo largo de las líneas de clase” mientras sus antagonistas agitaban la camisa sangrienta o lloraban por la Causa Perdida. Los populistas aprovecharon la memoria de la Guerra Civil para un tipo muy diferente de conmemoración, una “reconciliación basada en la oposición mutua a las élites, a las condiciones del capitalismo industrial o al sistema económico en general”.

Mientras que el movimiento populista se extinguió a mediados de la década de 1890, el vocabulario antiesclavista perduró en otros proyectos basados en la clase. El Partido Socialista Americano, fundado en 1901, se basó en gran medida en la lengua vernácula antiesclavista. Los socialistas hablaron con frecuencia de la lucha de clases como un “conflicto incontenible” y una “crisis inminente”. El líder socialista Eugene V. Debs cultivó una autoimagen como un segundo Gran Emancipador, un radical del Medio Oeste que prometió “organizar a los esclavos del capital para votar su propia emancipación”. Preguntó: “¿Quién será el John Brown de la esclavitud asalariada?” y respondió en otra parte: “El Partido Socialista”.

El reto de Gompers

Pero como muestra Stanley, la apropiación de la iconografía de la Guerra Civil por parte de la izquierda radical no pasó desapercibida. La represión del gobierno federal del radicalismo obrero y la política de izquierda durante y después de la Primera Guerra Mundial elevó una corriente “reformista” de la memoria de la Guerra Civil sobre la revolucionaria. La narrativa reformista valoraba el orden social, el legalismo y la lealtad al estado, arrebatando la imagen de Lincoln a los rojos y cubriéndolo con ropa patriótica.

La American Federation of Labor (AFL) desempeñó un papel de liderazgo en la reutilización de Lincoln. Stanley escribe que el presidente conservador de la AFL, Samuel Gompers, “concibió la Guerra Civil no como una etapa inclusiva de la inminente revolución proletaria, sino como un evento nostálgico de prueba nacional, rejuvenecimiento y armonía”. Para Gompers, esto significaba no solo un equilibrio entre el trabajo y el capital, sino, lo que es igual de importante, entre los trabajadores blancos, con énfasis en los blancos, de todas las regiones del país. El sindicalismo artesanal que defendía excluía a los trabajadores negros en masa.

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Atrás quedó el Lincoln que desafió los derechos de propiedad a gran escala con la confiscación no compensada en tiempos de guerra; Lincoln de la AFL defendió la conciliación, el compromiso y la curación. La lengua vernácula antiesclavista sufrió una desradicalización similar. La “emancipación” ahora señalaba una ruptura con el partidismo y la militancia laboral, un proceso incremental de reforma dentro del capitalismo guiado por el liderazgo obrero conservador. Quizás lo más perverso es que Lincoln fue elegido como el gran emancipador de los trabajadores blancos, con una retórica antiesclavista rediseñada para acomodar la segregación en el lugar de trabajo.

En resumen, la política de lealtad de la AFL —económica, patriótica y racial— asimiló el trabajo organizado en el cuerpo político estadounidense en términos conservadores.

La Guerra Civil Radical

Un recuerdo de la Guerra Civil radical siguió vivo.

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Fotografía del abolicionista Frederick Douglass cuando tenía alrededor de veintinueve años. (Galería Nacional de Retratos / Wikimedia Commons)

En la década de 1930, la Guerra Civil roja floreció en la organización del Partido Comunista, particularmente con los sureños negros, que eran vistos como naturalmente hostiles a la clase dominante blanca. “Cuando los comunistas negros Hosea Hudson y Angelo Herndon compararon sus esfuerzos de organización con un abolicionismo restaurado que podría ‘terminar el trabajo de liberar a los negros’, los camaradas blancos estuvieron de acuerdo”, escribe Stanley. Cuando James S. Allen, un historiador marxista de la Reconstrucción y editor del periódico del Partido Comunista, el Southern Worker, escribió una defensa de los Scottsboro Boys, “representó para muchos blancos del sur una amenaza reconstituida de carpetbagger”. El propio Allen “vio al Partido Comunista como un medio para ‘completar las tareas inconclusas de la Reconstrucción revolucionaria’“.

La Guerra Fría finalmente diezmó a la izquierda obrera y con ella al ejemplo revolucionario anticapitalista y antirracista de la Guerra Civil. Pero el estudio exhaustivamente investigado e iluminador de Stanley revela cuán duradera ha sido la contrainsurgencia cultural de la memoria de la Guerra Civil. Como miles de activistas y organizadores sindicales habían insistido durante mucho tiempo, y como demasiados estadounidenses han olvidado hace mucho tiempo, la lucha de la década de 1860 nunca fue solo nacional o racial, sino sobre la liberación de todas las formas de despotismo. Fue un golpe a la supremacía blanca que anunció una emancipación más amplia, un golpe más devastador al dominio de la propiedad.

Para los socialistas de hoy, la historia de la Guerra Civil Americana puede ser nuevamente fuente de inspiración en la elaboración de una política anticapitalista y antirracista,  y de una lengua vernácula radical para la solidaridad y la transformación revolucionaria. La “Guerra Civil Roja” es nuestra.

Traducido por Norberto Barreto Velázquez

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Eugene V. Debs (1855-1926) es uno de los personajes más fascinantes de la historia estadounidense. Líder sindical, socialista convencido, candidato a la presidencia de Estados Unidos en cinco ocasiones y víctima de la intolerancia fanática, Debs encarna las luchas sociopoliticas de la sociedad estadounidense posterior a la guerra civil . Comparto con los seguidores de esta bitácora este execelente artículo de la historiadora Jill Lepore sobre la vida y legado Eugene V. Debs.

Eugene Victor Debs left school at the age of fourteen, to scrape paint and grease off the cars of the Vandalia Railroad, in Indiana, for fifty cents a day. He got a raise when he was promoted to fireman, which meant working in the locomotive next to the engineer, shovelling coal into a firebox—as much as two tons an hour, sixteen hours a day, six days a week. Firemen, caked in coal dust, blinded by wind and smoke, had to make sure that the engine didn’t explode, an eventuality they weren’t always able to forestall. If they were lucky, and lived long enough, firemen usually became engineers, which was safer than being a switchman or a brakeman, jobs that involved working on the tracks next to a moving train, or racing across its top, in any weather, at the risk of toppling off and getting run over. All these men reported to the conductors, who had the top job, and, on trains owned by George Mortimer Pullman, one of the richest men in the United States, all of them—the engineers, the firemen, the brakemen, the switchmen, and even the scrapers—outranked the porters. Pullman porters were almost always black men, and ex-slaves, and, at the start, were paid nothing except the tips they could earn by bowing before the fancy passengers who could afford the sleeping car, and who liked very much to be served with a shuffle and a grin, Dixie style.

Every man who worked on the American railroad in the last decades of the nineteenth century became, of necessity, a scholar of the relations between the rich and the poor, the haves and the have-nots, the masters and the slaves, the riders and the ridden upon. No student of this subject is more important to American history than Debs, half man, half myth, who founded the American Railway Union, turned that into the Social Democratic Party, and ran for President of the United States five times, including once from prison.

Debs, who wrote a lot about manliness, always said that the best kind of man was a sand man. “ ‘Sand’ means grit,” he wrote in 1882, in Firemen’s Magazine. “It means the power to hold on.” When a train stalled from the steepness of the incline or the weight of the freight, railroad men poured sand on the tracks, to improve the grip of the wheels. Men need sand, too, Debs said: “Men who have plenty of ‘sand’ in their boxes never slip on the path of duty.” Debs had plenty of sand in his box. He had, though, something of a morbid fear of ashes. Maybe that’s a fireman’s phobia, a tending-the-engine man’s idea of doom. In prison—having been sentenced, brutally, to ten years of hard time at the age of sixty-three—he had a nightmare. “I was walking by the house where I was born,” he wrote. “The house was gone and nothing left but ashes . . . only ashes—ashes!” The question today for socialism in the United States, which appears to be stoking its engines, is whether it’s got enough sand. Or whether it’ll soon be ashes, only ashes, all over again.

Debs was born in Terre Haute, Indiana, in 1855, seven years after Marx and Engels published “The Communist Manifesto.” His parents were Alsatian immigrants who ran a small grocery store. Debs worked for the railroads a little more than four years. In the wake of the Panic of 1873, he lost his job at Vandalia and tramped to East St. Louis looking for work; then, homesick, he tramped back to Terre Haute, where, in 1875, he took a job as a labor organizer, and, later, as a magazine editor, for the Brotherhood of Locomotive Firemen. He hung his old scraper on the wall, part relic, part badge, part talisman, of his life as a manual laborer.

Debs was a tall man, lanky and rubbery, like a noodle. He had deep-set blue eyes and lost his hair early, and he talked with his hands. When he gave speeches, he leaned toward the crowd, and the veins of his temples bulged. He was clean-shaven and favored bow ties and sometimes looked lost in crumpled, baggy suits. He had a way of hunching his shoulders that you often see, and admire, in tall men who don’t like to tower over other people. In a new book, “Eugene V. Debs: A Graphic Biography” (Verso), drawn by Noah Van Sciver and written by Paul Buhle and Steve Max, Debs looks like an R. Crumb character, though not so bedraggled and neurotic.

People could listen to him talk for hours. “Debs! Debs! Debs!” they’d cry, when his train pulled into a station. Crowds massed to hear him by the tens of thousands. But even though Debs lived until 1926, well into the age of archival sound, no one has ever found a recording of his voice. When Nick Salvatore wrote, in his comprehensive biography, “Eugene V. Debs: Citizen and Socialist,” in 1982, “His voice ran a gamut of tones: mock whisper to normal conversation to full stentorian power,” you wonder how he knew. Debs could speak French and German and was raised in the Midwest, so maybe he talked like the Ohio-born Clarence Darrow, with a rasp and a drawl. Some of Debs’s early essays and speeches have just been published in the first of six volumes of “The Selected Works of Eugene V. Debs” (Haymarket), edited by Tim Davenport and David Walters. Really, he wasn’t much of a writer. The most delightful way to hear Debs is to listen to a recording made in 1979 by Bernie Sanders, in an audio documentary that he wrote and produced when he was thirty-seven years old and was the director of the American People’s Historical Society, in Burlington, Vermont, two years before he became that city’s mayor. In the documentary—available on YouTube and Spotify—Sanders, the Brooklyn-born son of a Polish Jew, performs parts of Debs’s most famous speeches, sounding, more or less, like Larry David. It is not to be missed.

debs1912

Debs began his political career as a Democrat. In 1879, when he was only twenty-three, he was elected city clerk of Terre Haute, as a Democrat; the city’s Democratic newspaper called him “one of the rising young men of Terre Haute,” and the Republican paper agreed, dubbing him “the blue-eyed boy of destiny.” Debs looked back on these days less fondly. “There was a time in my life, before I became a Socialist, when I permitted myself as a member of the Democratic party to be elected to a state legislature,” he later said. “I have been trying to live it down. I am as much ashamed of that as I am proud of having gone to jail.” Throughout his life, he believed in individual striving, and he believed in the power of machines. “A railroad is the architect of progress,” he said in a speech at the Grand Lodge of the Brotherhood of Locomotive Firemen in 1877, the year the President of the United States sent federal troops to crush a railroad workers’ strike. The firemen’s brotherhood was less a labor union than a benevolent society. “The first object of the association is to provide for the widows and orphans who are daily left penniless and at the mercy of public charity by the death of a brother,” Debs explained. At the time, he was opposed to strikes. “Does the brotherhood encourage strikers?” he asked. “No—brotherhood.”

For a long time, Debs disavowed socialism. He placed his faith in democracy, the franchise, and the two-party system. “The conflict is not between capital and labor,” he insisted. “It is between the man who holds the office and the man who holds the ballot.” But in the eighteen-eighties, when railroad workers struck time and time again, and as many as two thousand railroad men a year were killed on the job, while another twenty thousand were injured, Debs began to wonder whether the power of benevolence and fraternity was adequate protection from the avarice and ruthlessness of corporations backed up by armed men. “The strike is the weapon of the oppressed,” Debs wrote in 1888. Even then he didn’t talk about socialism. For Debs, this was Americanism, a tradition that had begun with the American Revolution. “The Nation had for its cornerstone a strike,” he said. He also spent some time with a pencil, doing sums. Imagine, he wrote in an editorial, that a grandson of Cornelius Vanderbilt started out with two million dollars—a million from his grandfather and another million from his father. “If a locomotive fireman could work 4,444 years, 300 days each year, at $1.50 per day,” Debs went on, “he would be in a position to bet Mr. Vanderbilt $2.50 that all men are born equal.”

In 1889, Debs argued for an industrial union, a federation of all the brotherhoods of railroad workers, from brakemen to conductors, as equals. Samuel Gompers wanted those men to join his far less radical trade union, the American Federation of Labor, which he’d founded three years earlier, but in 1893 Debs pulled them into the American Railway Union. Soon it had nearly a hundred and fifty thousand members, with Debs, at its head, as their Moses. That’s what got him into a battle with George Pullman, in 1894, and landed him, for the first time, in prison, where he read “Das Kapital.”

Debs once said that George Pullman was “as greedy as a horse leech,” but that was unfair to leeches. In the aftermath of the Panic of 1893, Pullman slashed his workers’ wages by as much as fifty per cent and, even though they lived in housing he provided, he didn’t cut rents or the price of the food he sold them. Three thousand workers from the Pullman Palace Car Company, many of them American Railway Union members, had already begun a wildcat strike in May of 1894, a month before the A.R.U.’s first annual meeting, in Chicago. As Jack Kelly recounts, in “The Edge of Anarchy: The Railroad Barons, the Gilded Age, and the Greatest Labor Uprising in America” (St. Martin’s), Debs hadn’t wanted the A.R.U. to get involved, but the members of his union found the Pullman workers’ plight impossible to ignore, especially after nineteen-year-old Jennie Curtis, who’d worked in the Pullman sewing department for five years, upholstering and making curtains, addressed the convention. Curtis explained that she was often paid nine or ten dollars for two weeks’ work, out of which she paid Pullman seven dollars for her board and two or three more for rent. “We ask you to come along with us,” she told Debs’s men, because working for Pullman was little better than slavery. After hearing from her, the A.R.U. voted for a boycott, refusing “to handle Pullman cars and equipment.”

That Curtis had a voice at all that day was thanks in part to Debs, who had supported the admission of women to the A.R.U. He also argued for the admission of African-Americans. “I am not here to advocate association with the negro, but I am ready to stand side by side with him,” he told the convention. But, by a vote of 112 to 110, the assembled members decided that the union would be for whites only. If two votes had gone the other way, the history of the labor movement in the United States might have turned out very differently.

Black men, closed out of the A.R.U., formed the Anti-Strikers Railroad Union, to fill positions opened by striking whites. If working on a Pullman car was degrading, it was also, for decades, one of the best jobs available to African-American men. Its perks included safe travel at a time when it was difficult for black people to make their way between any two American cities without threat or harm. George Pullman’s company was the nation’s single largest employer of African-American men. Thurgood Marshall’s father was a Pullman porter. The A.R.U. vote in 1894 set back the cause of labor for decades. The Brotherhood of Sleeping Car Porters achieved recognition from the Pullman Company only in 1937, after years of organizing by A. Philip Randolph.

The Pullman strike of 1894, one of the single biggest labor actions in American history, stalled trains in twenty-seven states. Debs’s American Railway Union all but halted transportation by rail west of Detroit for more than a month—either by refusing to touch Pullman cars or by actively unhitching them from the trains. Whatever Debs’s initial misgivings about the boycott, once his union voted for it he dedicated himself to the confrontation between “the producing classes and the money power.” In the end, after a great deal of violence, George Pullman, aided by President Grover Cleveland, defeated the strikers. Pursued by a U.S. Attorney General who had long served as a lawyer for the railroads, Debs and other A.R.U. leaders were indicted and convicted of violating a federal injunction to stop “ordering, directing, aiding, assisting, or abetting” the uprising. The U.S. Supreme Court upheld Debs’s conviction. He and seven other organizers were sentenced to time behind bars—Debs to six months, the others to three—and served that time in Woodstock, Illinois, in a county jail that was less a prison than a suite of rooms in the back of the elegant two-story Victorian home of the county sheriff, who had his inmates over for supper every night.

“The Socialist Conversion” is the title of the half-page panel depicting these six months in “Eugene V. Debs: A Graphic Biography.” It shows Debs in a prisoner’s uniform, seated at a desk in a bare room, with a beady-eyed, billy-club-wielding prison guard looking on from the doorway, while a cheerful man in a suit, carrying “The Communist Manifesto,” approaches Debs, his speech bubble reading “This is a present from the Socialists of Milwaukee to you.”

Very little of this is true. Debs’s time in jail in Woodstock was remarkably comfortable. He ran the union office out of his cell. He was allowed to leave jail on his honor. “The other night I had to lock myself in,” he told the New York World reporter Nellie Bly, when she went to interview him. “There was no sign of the prisoner about Mr. Debs’ clothes,” Bly reported. “He wore a well-made suit of grey tweed, the coat being a cutaway, and a white starched shirt with a standing collar and a small black and white scarf tied in a bow-knot.” The Milwaukee socialist Victor Berger did bring Debs a copy of Marx’s “Das Kapital.” And Debs and his fellow labor organizers dedicated most of their daily schedule to reading. “I had heard but little of Socialism” before the Pullman strike, Debs later claimed, insisting that the reading he did in jail brought about his conversion. But it’s not clear what effect that reading really had on him. “No sir; I do not call myself a socialist,” he told a strike commission that year. While in jail, he turned away overtures from socialists. And when he got out, in 1895, and addressed a crowd of more than a hundred thousand people who met him at the train station in Chicago, he talked about “the spirit of ’76” and the Declaration of Independence and the Constitution, not Marx and Engels.

The next year, Debs endorsed the Presidential candidate William Jennings Bryan, running on both the Democratic and the People’s Party tickets. Only after Bryan’s loss to William McKinley, whose campaign was funded by businessmen, did Debs abandon his devotion to the two-party system. The people elected Bryan, it was said, but money elected McKinley. On January 1, 1897, writing in the Railway Times, Debs proclaimed himself a socialist. “The result of the November election has convinced every intelligent wageworker that in politics, per se, there is no hope of emancipation from the degrading curse of wage-slavery,” he wrote. “I am for socialism because I am for humanity. . . . Money constitutes no proper basis of civilization.”

That June, at the annual meeting of the American Railway Union, Debs founded the Social Democracy of America party. When it splintered, within the year, Victor Berger and Debs joined what became the Social Democratic Party, and then, in 1901, the Socialist Party of America. For Debs, socialism meant public ownership of the means of production. “Arouse from your slavery, join the Social Democratic Party and vote with us to take possession of the mines of the country and operate them in the interest of the people,” he urged miners in Illinois and Kansas in 1899. But Debs’s socialism, which was so starry-eyed that his critics called it “impossibilism,” was decidedly American, and had less to do with Karl Marx and Communism than with Walt Whitman and Protestantism. “What is Socialism?” he asked. “Merely Christianity in action. It recognizes the equality in men.”

The myth of Debs’s Christlike suffering and socialist conversion in the county jail dates to 1900; it was a campaign strategy. At the Social Democratic Party convention that March, a Massachusetts delegate nominated Debs as the Party’s Presidential candidate and, in his nominating speech, likened Debs’s time in Woodstock to the Resurrection: “When he came forth from that tomb it was to a resurrection of life and the first message that he gave to his class as he came from his darkened cell was a message of liberty.” Debs earned nearly ninety thousand votes in that year’s election, and more than four times as many when he ran again in 1904. In 1908, he campaigned in thirty-three states, travelling on a custom train called the Red Special. As one story has it, a woman waiting for Debs at a station in Illinois asked, “Is that Debs?” to which another woman replied, “Oh, no, that ain’t Debs—when Debs comes out you’ll think it’s Jesus Christ.”

“This is our year,” Debs said in 1912, and it was, in the sense that nearly a million Americans voted for him for President. But 1912 was also socialism’s year in the sense that both the Democratic and the Republican parties embraced progressive reforms long advocated by socialists (and, for that matter, populists): women’s suffrage, trust-busting, economic reform, maximum-hour and minimum-wage laws, the abolition of child labor, and the direct election of U.S. senators. As Debs could likely perceive a couple of years later, when the Great War broke out in Europe, 1912 was to be socialism’s high-water mark in the United States. “You may hasten Socialism,” he said, “you may retard it, but you cannot stop it.” Except that socialism had already done most of what it would do in the United States in those decades: it had reformed the two major parties.

Debs was too sick to run in 1916. The United States declared war on Germany in April, 1917; the Bolshevik Revolution swept Russia that November. Debs spoke out against the war as soon as it began. “I am opposed to every war but one,” he said. “I am for that war with heart and soul, and that is the world-wide war of the social revolution. In that war I am prepared to fight in any way the ruling class may make necessary, even to the barricades.” Bernie Sanders recorded this speech for his 1979 documentary. And, as a member of the Senate, Sanders said it again. “There is a war going on in this country,” he declared on the floor of the Senate in 2010, in a speech of protest that lasted more than eight hours. “I am not referring to the war in Iraq or the war in Afghanistan. I am talking about a war being waged by some of the wealthiest and most powerful people against working families, against the disappearing and shrinking middle class of our country.”

After Debs, socialism endured in the six-time Presidential candidacy of his successor, Norman Thomas. But it endured far more significantly in Progressive-era reforms, in the New Deal, and in Lyndon Johnson’s Great Society. In the decades since Ronald Reagan’s election in 1980, many of those reforms have been undone, monopolies have risen again, and income inequality has spiked back up to where it was in Debs’s lifetime. Socialism has been carried into the twenty-first century by way of Sanders, a Debs disciple, and by way of the utter failure of the two-party system. Last summer, a Gallup poll found that more Democrats view socialism favorably than view capitalism favorably. This brand of socialism has its own obsession with manliness, with its “Bernie bros” and allegations by women who worked on Sanders’s 2016 Presidential campaign of widespread sexual harassment and violence. Sanders’s campaign manager, Jeff Weaver, recently addressed some of these charges: “Was it too male? Yes. Was it too white? Yes.” Hence the movement’s new face, and new voice: the former Sanders campaign worker Alexandria Ocasio-Cortez.

Debs wrote its manifesto, but there’s a certain timidity to the new socialism. It lacks sand. In 1894, one Pullman worker stated the nature of the problem: “We are born in a Pullman house, fed from the Pullman shops, taught in the Pullman school, catechized in the Pullman Church, and when we die we shall go to the Pullman Hell.” We live in Amazon houses and eat Amazon groceries and read Amazon newspapers and when we die we shall go to an Amazon Hell. In the meantime, you can buy your Bernie 2020 hats and A.O.C. T-shirts on . . . Amazon.

Debs was arrested in Cleveland in 1918, under the terms of the 1917 Espionage Act, for a speech protesting the war that he had given two weeks earlier, on June 16th, in Canton, Ohio. “debs invites arrest,” the Washington Post announced. Most of the nation’s newspapers described him as a dictator or a traitor, or both. And, because what he had said was deemed seditious, newspapers couldn’t print it, and readers assumed the worst. But the speech was vintage Debs, from its vague blandishments and programmatic promises—“We are going to destroy all enslaving and degrading capitalist institutions and re-create them as free and humanizing institutions”—to its astute observations and forceful repetitions: “The working class who fight the battles, the working class who make the sacrifices, the working class who shed the blood, the working class who furnish the corpses, the working class have never yet had a voice in declaring war.”

Debs was one of thousands of socialists jailed during the First World War and the Red Scare that followed, when the Justice Department effectively tried to outlaw socialism. His defense attorney compared him to Christ—“You shall know him by his works”—and called no one to the stand but Debs, who, during a two-hour oration, talked less about socialism than about the First Amendment. “I believe in free speech, in war as well as in peace,” Debs told the court. “If the Espionage Law stands, then the Constitution of the United States is dead.”

The socialist Max Eastman, watching him speak that day, described Debs’s growing fervor. “His utterance became more clear and piercing, and it made the simplicity of his faith seem almost like a portent,” Eastman wrote. But it’s the speech Debs gave during his sentencing that would be his best-remembered address, his American creed: “While there is a lower class, I am in it; while there is a criminal element, I am of it; while there is a soul in prison, I am not free.”

After being sentenced to ten years, he was taken, by train, from Cleveland to a prison in West Virginia, where he was held for two months before being transferred to the much harsher Atlanta Federal Penitentiary. On the wall of a cell that he shared with five other men, he hung a picture of Jesus, wearing his crown of thorns. Refusing to ask for or accept special treatment, he was confined to his cell for fourteen hours a day and was allotted twenty minutes a day in the prison yard. He wore a rough denim uniform. He ate food barely fit to eat. He grew gaunt and weak.

Debs came to think about the men he met in prison the way he’d once thought about men he’d worked with on the railroad. “A prison is a cross section of society in which every human strain is clearly revealed,” he wrote in a memoir called “Walls and Bars.” But, if the railroad was a model of hierarchy, prison was a model of equality: “We were all on a dead level there.”

He became an American folk hero, a champion of free speech. In his “from the jail house to the White House” campaign, in 1920, he earned nearly a million votes running for President as Convict No. 9653. But a vote for Debs in 1920 was not a vote for socialism; it was a vote for free speech.

Convict No. 9653 refused to ask for a pardon, even as he grew sicker, and leaner, and weaker. His reputation as a twentieth-century Christ grew. (Kurt Vonnegut’s much beset narrator in “Hocus Pocus” says, “I am so powerless and despised now that the man I am named after, Eugene Debs, if he were still alive, might at last be somewhat fond of me.”) His supporters began holding Free Debs rallies. President Woodrow Wilson refused to answer calls for amnesty. Warren Harding finally released him, on Christmas Day, 1921. Debs never recovered. He lived much of what remained of his life in a sanatorium. In 1925, he said that the Socialist Party was “as near a corpse as a thing can be.” He died the next year.

Debs understood capitalism best on a train, socialism best in prison. One of the last letters he wrote was to the judge who had sentenced him in 1918, asking whether his conviction had left him disenfranchised or whether he still had the right to vote. ♦


This article appears in the print edition of the February 18 & 25, 2019, issue, with the headline “The Fireman.”

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June 7, 2015   HNN

Eugene Victor «Gene» Debs

The recent announcement by U.S. Senator Bernie Sanders, an avowed “democratic socialist,” that he is running for the Democratic nomination for President raises the question of whether Americans will vote for a candidate with that political orientation.

During the first two decades of the twentieth century, the idea of democratic socialism — democratic control of the economy — had substantial popularity in the United States. At the time, the Socialist Party of America was a thriving, rapidly-growing political organization, much like its democratic socialist counterparts abroad — the British Labour Party, the French Socialist Party, the German Social Democratic Party, the Australian Labor Party, and numerous other rising, working class-based political entities around the world. In 1912, when the United States had a much smaller population than today, the Socialist Party had 118,000 dues-paying members and drew nearly a million votes for its candidate, Eugene V. Debs, the great labor leader, for President. (The victor that year was the Democratic candidate, Woodrow Wilson, who drew six million votes.) Furthermore, the party held 1,200 public offices in 340 cities, including 79 mayors in 24 states. Socialist administrations were elected in Minneapolis, Minnesota, Butte, Montana, Flint, Michigan, Schenectady, New York, and all across the country. In 1912, the Socialist Party claimed 323 English and foreign language publications with a total circulation in excess of two million.

Of course, this socialist surge didn’t last. The Democratic and the Republican parties, faced with this threat to their political future, turned to supporting progressive agendas — breaking up or regulating giant corporations, curbing corporate abuses, and championing a graduated income tax — that stole the socialists’ thunder. In addition, after U.S. entry into World War I, an action opposed by the socialists, the federal and state governments moved to crush the Socialist Party — arresting and imprisoning its leaders (including Debs), purging its elected officials, and closing down its publications. Moreover, one portion of the party, excited by the success of revolutionaries in overthrowing Russia’s Czar and establishing the Soviet Union, broke with the Socialist Party and established Communist rivals. Co-opted by the mainstream parties, repressed by government, and abandoned by would-be revolutionaries, the Socialist Party never recovered.

Even so, democratic socialism retained a lingering influence in American life. When a new wave of reform occurred during the New Deal of the 1930s, it included numerous measures advocated and popularized by the Socialist Party: Social Security; public jobs programs like the WPA; minimum wage laws; maximum hour laws; and a steep tax on the wealthy. Here and there, although rarely, socialists even secured public office, and Milwaukee voters regularly elected socialist mayors until 1948. Starting in 1928 and running through the early post-World War II era, Norman Thomas became the attractive, articulate leader of the Socialist Party, and was widely respected among many American liberals and union leaders.

What nearly eliminated the Socialist Party was a combination of New Deal measures (which drew labor and other key constituencies into the Democratic Party) and the public’s identification of Socialism with Communism. Although, in fact, the American Socialist and Communist parties were bitter rivals — the former championing democratic socialism on the British model and the latter authoritarian socialism on the Soviet model — many Americans, influenced by dire conservative warnings, confused the two. Particularly during the Cold War, this further undermined the Socialist Party.

In the early 1970s, with the party barely surviving, most democratic socialists decided it was time to reassess their strategy. They asked: Did the collapse of the Socialist Party mean that, in the United States, democratic socialism was unpopular, or did it mean that third party voting was unpopular? After all, large numbers of Americans supported democratic socialist programs, ranging from national healthcare to public education, from public transportation to taxing the rich, from preserving the environment to defending workers’ rights. What would happen if democratic socialists worked for their programs within the Democratic Party, where the typical constituencies of the world’s democratic socialist parties — unions, racial minorities, women’s rights activists, and environmentalists — were already located? Led by the party’s titular leader, Michael Harrington, whose book The Other America sparked the War on Poverty of the 1960s, they organized Democratic Socialists of America (DSA) and plunged into major social movements and into the Democratic Party.

Although, in the ensuing decades, DSA made little progress toward rebuilding a mass, high profile democratic socialist organization, it did manage to pull thousands of union, racial justice, women’s rights, and environmental activists into its orbit. DSA also discovered a significant number of leftwing Democratic and, sometimes, independent candidates for office who welcomed its support and occasionally joined it. Bernie Sanders — an independent who was elected as mayor of Burlington, Vermont’s only Congressman, and a U.S. Senator from Vermont — is certainly one of the most successful of these politicians. Indeed, in 2012 he won re-election to the Senate with 71 percent of the vote.

But will Americans actually support a democratic socialist in the Democratic Presidential primaries? Sanders himself has conceded that the odds are heavily against him. Even so, although a Quinnipiac poll of American voters in late May of this year found him far behind the much better known and better funded Hillary Clinton, his 15 percent of the vote placed him well ahead of all other potential Democratic candidates. Also, there’s great potential for broadening his support. The latest poll on Americans’ attitudes toward “socialism,” taken in December 2011, found that 31 percent of respondents had a positive reaction to it. And what if Americans had been asked about their attitude toward “democratic socialism”?

Consequently, even if Hillary Clinton emerges as the Democratic nominee, as seems likely, a good showing by Sanders could strengthen the democratic socialist current in American life.

Dr. Lawrence Wittner (http://lawrenceswittner.com) is Professor of History emeritus at SUNY/Albany. His latest book is a satirical novel about university corporatization and rebellion, What’s Going On at UAardvark?

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